Я боюсь прощаться с тобой.
Я боюсь быть в гуще конфликта.
Я боюсь даже слова "запой".
Я боюсь упасть в шахту лифта.
Я боюсь понятья "вина".
Я боюсь правдивости рока...

Больше я не боюсь ни хрена
В этих пошленьких восьми строках.

1997 г.


* * *

Увечья, осколки из слез и побед,
И рельсы из осени в лето…
Все сводится к формуле « нет плюс нет – нет »
Да и формулы в общем- то нету.

Леченье, прощение, честность, вранье…
Врач врет всем, но не Гиппократу.
Мое все твое, а твое- не мое,
Твое – даже лето по блату.

Когда ты захочешь будет и день,
И ночь , и снег , и грозы.
Когда ты захочешь будет и лень,
И бег , и вновь наркозы.

Когда ты захочешь , я не вернусь
Из сна в ознобе странном.
Когда ты захочешь , я буду пьяным,
Но все равно желанным…



2002 г.